uma tarde muito quente e eu, eu?

O  sussurro do arroio

o batuque da chuva

o violino do vento

a rabeca do rio.

O voar-garça branca

E o nadar-surubim.

O saber de sertão

o falar do começo

o murmúrio do meio

o silêncio do fim.

                                                                      

O segredo do sapo

(quando fora do brejo)

o sentir do sentente

(quando fora do tempo).

O acorde e o arpejo

(como é? como foi?)

O mugido bem longe

de uma vaca, de um boi.

O sentir da semente

quando vira  capim?

Sem relógio sem hora

sem ruído nenhum

o lavrar da formiga

e o cavar do cupim

quando é nunca e agora!

e o  zumbido, o zunzum

de um punhado de abelhas

e outros bichos que há

entre lago e lagoa

entre o mato e lá fora.

 A orquestra afinada

do verão das cigarras

quando o sol chega perto,

quando o dia é tão quente

que até a noite se aquece

no fogão das estrelas.

E a sombra se abana

e até a  chuva se esquece

de chover quando é hora.

Quando a água do  rio

(devagar, de repente)

tem saudade da água

em que a vida se molha

em que a tarde se afoga

quando o rio São Francisco

vem das Minas de cima

pra banhar  Pirapora...

 

Eu. Eu?

Acordo e não lavo o rosto.

Faço alongamento e torto

escovo os dentes de um outro?

Me visto pra não sair

de pijama e sobretudo.

Esqueço o dever-pra-casa

e não faço o “dever-pra-vida”.

Me esquivo de ser quem fôra.

Me escondo de ver eu-mesmo

(essa doença do sonho).

E não busco qualquer saída,

qualquer rumo me leve

pra onde eu não quero ir.

Me re-invento de santo

de palhaço e equilibrista

de saltimbanco e sambista

de bispo, cavalo e torre,

e no jogo-xadrez de sempre

Prefiro a rei, ser peão!

Volto à escola e re-soletro

de trás pra frente o “abc”.

Re-aprendo a ser sentente

(como o que mora em você

E você nem nunca sente!)

Me disfarço de ermitão.

Começo perto do fim

e não chegar ao começo

É o que eu planejo, e assim

não sonho ser quem desejo

e amar quem eu não mereço

é tudo o que eu quero, enfim.

Quero escalar o Aconcagua

e lá do mais alto gritar

pra quem em ouça e ninguém:

“esqueço o que eu sei de mim

e o que eu faço é o que não fiz!”

Mas quando eu volto pra casa

onde eu vivo, mas não moro

escrevo num quadro a giz

(e logo depois apago)

tudo o que eu tenho a dizer

te teoria e teorema,

pergunta, prece, oração

prefácio, tese e poema

(de que sou sempre aprendiz).

pro  livro de poesia

que eu nunca escreverei...

E mais geografia e receitas

de pão de queijo e farofa,

de “ratatuia” e feijão.

Caio fora da internet,

(que você domnina e eu não!)

de blogs, do face-book

do msn e das redes

(que te enredam dia-a-dia).

Até sentir que, esquecido

de quem escreveu tudo isso

já não sei se sou ou não

esse, que ainda há quem chame:

de Carlos Rodrigues Brandão.